Donnerstag. Mann in türkischem Schlafrock, Professortyp, Schimmer von Gold am Kragen und an den Manschetten, Orient, würdig, würdig soll er aussehen, so stelle ich ihn mir vor, diesen Professor in seinem Schlafrock, von dem ich annehme, er ist türkis. Das ist die Farbe des Orients: Türkise Stoffe, Türkise an den Schmuckständen in den Bazaren, türkisblaues Meer.
Ein Professor in türkisem Tuch. Das Gold ist nur Beiwerk, um seine Würde zu unterstreichen. Seine Weisheit. Unbedingt ist der Professor ein weiser Mann. Andere fragen ihn um Rat, wenn einer in Verdacht steht, die Waage zu fälschen oder irgendeine Cousine geschwängert zu haben. Dann tritt der Mann in Türkis vor sein Haus und spricht Recht.
Er ist es gewohnt, dass die Leute auf ihn hören. Er steht vor seiner meterhohen Eingangspforte, die Sohlen seiner feinen, weißen Lederslipper schlagen auf die runden Kiesel, die seit Jahrhunderten die Straße markieren, und hört sich die Klage an. Niemals unterbricht er den Ratsuchenden. Erst, wenn dieser fertig ist, macht er ein paar lange Schritte im Kreis, schaut dabei seinen Füßen zu, hebt das Haupt und blickt zum Himmel auf.
Stehen dort die Antworten? In der Stadt munkelt man so. Der Professor lese seine Weisheiten von den Wolken ab.
Und dann beginnt er zu sprechen. Und du, wo warst du vorher?, fragt er, und der Ratsuchende sagt mit vor Ehrfurcht verschleierter Stimme: Ich? Aber wieso ich? Er geht um diesen da!, und er zeigt mit dem Finger auf eine halb abgewandte Gestalt am Rande der Menge auf der anderen Straßenseite.
Der Professor sagt nichts. Er schaut auf den Ankläger und schaut und schaut immer noch, bis dieser ganz unruhig wird und sich die Hände am Hosenstoff trocken reibt und nickt und den weisen Mann insgeheim mit wüsten Ausdrücken belegt, von denen Scharlatan noch der harmloseste ist, und verlegen setzt er einen Schritt nach hinten und dann noch einen, bis seine Gestalt sich in der Menschenmenge auflöst.
Ich sehe doch, dass du verstanden hast, sagt der Mann. Er rückt seinen türkischen, türkisen Schlafrock vor dem Bauch zusammen. Das Licht der untergehenden Sonne leuchtet über ihm wie eine Tiara. Und die Goldstickerei an Kragen und Manschetten blitzt wie tausend kleine Pfeile.
*Schnipselkasten