Mittwoch. Die Baumwipfel entlang den Schienen, das Heranrauschen der Ammertalbahn, die ferne Polizeisirene durch die gekippten Fenster, die gebeugten Rücken, die Abi-Sweatshirts mit dem Motto, die Stille, die Angst: Mathe-Abi, fünf Stunden währende Pein oder auch nicht, einer lacht, als er jetzt auf Kommando den Aufgabenbogen aufschlägt, kein gutes Lachen, eher ein Zwei-bis-Drei-Punkte-Lachen von einem, der sich daran gewöhnt zu haben scheint, irritiert unterbricht der einführende Lehrer seinen Redestrom, wer soll sich die ganzen Anweisungen bloß merken. Die rechts von mir – ich sitze ganz hinten – packt eine zuversichtliche Vespertüte aus: Schokolade, Kekse, Käsebrote, Obststückchen. Auf der Tischkante hockt ein kleiner Stoffbär. Meine letzte Abi-Aufsicht im Leben.