Sonntag, Eisenach. Ich kann mich nicht beklagen. Gehe ins Theater, ins Kino, ins Restaurant oder abends zu Freunden, ich bin bei solchen Unternehmungen nie allein, ich bin „angekommen“, sagt man mir: „Du bist doch angekommen.“
Gestern nach dem Jazzkonzert in der Alten Mälzerei – Searching for Home, übrigens eine ganz wunderbare Truppe – bis morgens um drei bei U. und M. in der Küche gesessen. Viel diskuiert, viel getrunken und weiterdiskutiert, die ganze Wiedervereinigung rauf und runter, viele Fragen meinerseits, viele Antworten von U. und M. und natürlich PM. Die es miterlebt haben, die alle durch Fleiß und Eigeninitiative auf der Sonnenseite gelandet sind, aber die Verletzungen sitzen trotzdem tief. Ostdeutschland ist ein Niedriglohnland, sogar für Zahnärzte, die es „zu etwas gebracht“ haben. Was sie erzählen, ganz selten nur und nur, wenn wir unter uns sind, macht mich immer wieder auf Neune sprachlos. Ich schäme mich, obwohl ich nichts dafür kann.
Sie wollen wissen, warum es für eine Wessi mit dem Ankommen nicht so einfach ist. Da könnte ich natürlich ausholen, mache es nicht, weil das ja auch wieder verletztend ist.
Dann müssen wir eben machen, dass es dir privat gut geht, sagt U., und da heule ich fast. Weil sie so lieb ist.
Es fehlt mir an nichts, also. Ich habe alles, ich arbeite wieder, bin unter Menschen, PM ist an meiner Seite. Und doch liegt über allem wie so eine Smogdecke diese verfluchte Traurigkeit.
Checke ich was nicht? Bin ich undankbar? Ist das nur Heimweh?