Samstag. Wenn die Welt und die Terrasse aussehen wie von Schlagsahne überzogen und der Horizont im Dunst abtaucht und der Rauch vertikal aus den Schornsteinen steigt und das stetige Rieseln vom Himmel die Gedankenaufruhr glättet wie eine leise Musik und PM noch schläft und seine langen Wimpern mich wieder einmal in Staunen versetzen und die Vorräte für die wichtigsten Tage im Jahr sich geordnet stapeln in Schrank und Kühltruhe und die Kerzenflamme im Küchenfenster den Tag mit einem gechillten Tanz angeht und die Autos unterm Balkon auf der anderen Seite so langsam fahren, als sei noch nicht entschieden, wohin die Reise geht, dann ist Samstag und so ein Gefühl, als würden Augenblick und Ewigkeit zusammenfallen. Gut, dass du da bist. Gut, dass ich arbeiten kann.
Die richtige Arbeit. Endlich.