Autor: Juliane Vieregge

Sonntag. Den Abend gestern mit meinem Freund, Nachbarn und Kollegen W. verbracht. Zuerst die Karten im Kino Museum abgeholt, dann noch schnell ins Piccolo Sole d’Oro auf ein Glas sehr guten Weißwein. Langsam runtergekommen – „aah, schön hier, aaah, herrlich!“ – von der konzentrierten Arbeit tagsüber. Die Beine lang gemacht, ein bisschen Leute geguckt, auf dem Rückweg ins Kino die milde Luft genossen, die Beleuchtung im Zwielicht, und überall roch es so gut nach Essen und nach Parfum. Viele Menschen unterwegs. Mädchen in Dirndlkleidern, Jungs in Seppelhosen, das gesellschaftliche Rad scheint sich schwer zurückzudrehen (wie kann man so bescheuert rumlaufen!). Ein

Freitag. Gestern Abend im LTT „Palmer – Zur Liebe verdammt fürs Schwabenland“ gesehen. Irres, völlig durchgeknalltes Stück über den Vater unseres Bürgermeisters Boris Palmer. Dargestellt wird er von gleich vier fastmenschengroßen Handpuppen. Hundert Minuten lang brüllen und toben alle Viere durcheinander und jedes zweite Wort ist Nazi! oder Arschloch! – eben wie der alte Palmer so war. Der könnte auch von fünf oder neun oder hundert Puppen dargestellt werden, weil er fünf- oder neun- oder hundertmal mehr Energie und Brüllvermögen gehabt hat als der Durchschnittsbürger. Die Figur des alten Palmer wird vom ersten Satz an von seiner jüdischen Abstammung her

Donnerstag. Ganz schön beschissen, für alles alleine verantwortlich zu sein. Da kann es dann die defekte Toilettenspülung sein, dass du denkst, du siehst nie wieder Land.

Einer meiner Vorgesetzten kann nicht mit Leuten, die den Durchblick haben. Gestern hat er einen jungen, souveränen Typen, der obendrein gefährlich smart gekleidet war, gemobbt. Mit der vollkommen sinnfreien Anweisung, ein Formular noch einmal auszufüllen, weil der Andere über den Rand geschrieben habe (der Rand, die Vorgabe, die Grenze!), hat er ihn gedemütigt. Den handschriftlichen Text hat er anschließend sehr gründlich und mit verächtlich hochgezogenen Brauen nach Fehlern untersucht. Ausgerechnet er! Einer meiner Vorgesetzten hat seine Karriere auf dem zweiten Bildungsweg genommen. Das ist an sich nicht weiter erwähnenswert, doch er erwähnt es jedesmal, wenn er mit einem Fremdwort an seine

Mittwoch. Eine K. Kaskeline hat sich bei mir gemeldet. Sie hat meinen Artikel „Auschwitz ist überall“ auf der Freitag-Seite gelesen, in dem ich den jüdischen Zweig meiner Familie recherchiert habe, die Kaskelines und ihre zum Teil recht prominenten Künstler-Mitglieder. In einem Kommentar zu meinem Artikel hat sie noch einige Ergänzungen hinzugefügt. U.a. behauptet sie, Friedrich Kaskeline sei auf dem jüdischen Friedhof in Weissensee begraben. Das glaube ich aber nicht. Nach familieninternen Informationen ist er „abgeholt worden“ und später im KZ umgebracht. Nach Quellenlage sind Todesursache und -ort unbekannt. Sie schreibt selbst, es sei lediglich eine These (Hoffnung?) ihrer Familie; man habe

Montag. bin ich ein Rechtschreib-Nazi? Rechtschreibfehler, Kommafehler stechen mir ins Auge. Ich kann sie nicht nicht sehen. Steht da beispielsweise so ein wunderschöner, klarer Relativsatz, und dem fehlen vorn und hinten seine Kommata, dann stößt mir das auf, dann tut mir das weh, dann frage ich mich: Warum! Am schlimmsten ist es bei den sogenannten Freunden des Wortes: Schriftsteller*innen, Journalist*innen, Verlagsleute, diese Kategorie. Die Freunde des Wortes gehen nicht selten geringschätzig mit Wort und Syntax, mit Orthographie und Interpunktion um. Ich gebe zu, dass mich das wundert. Dass übrigens mit Doppel-S, und davor, vor dass mit Doppel-S, steht immer ein Komma, basta! Und bitte

Freitag. Auf den Rückenlehnen, den Sitzflächen wächst Moos. Da stehen sie im Regen und bringen Biotope auf kleinstem Raum hervor, auf Tropenraum, diese teuren Dinger aus meinem alten Leben, Tropenholz und Edelstahl, kein Rost, nirgends. Der Stahl hält, was er verspricht, doch das Holz ist unberechenbar, das wuchert und lebt, da tut sich was auf meinen Balkonmöbeln, die stehen im Regen und gedeihen. Weil niemand sie bürstet und schleift und lackiert und ihnen das wohl auch in Zukunft nicht vergönnt sein wird, fragt sich, was im Sommer wird, wenn die Sonne lockt und die Polster herausgeholt werden. Oder sind die

Donnerstag. „Ich bin jung, ich bin zwanzig Jahre alt; aber ich kenne vom Leben nichts anderes als die Verzweiflung, den Tod, die Angst und die Verkettung sinnlosester Oberflächlichkeit mit einem Abgrund des Leidens. Ich sehe, dass Völker gegeneinandergetrieben werden und sich schweigend, unwissend, töricht, gehorsam, unschuldig töten. Ich sehe, dass die klügsten Gehirne der Welt Waffen und Worte erfinden, um das alles noch raffinierter und länger dauernd zu machen. Und mit mir sehen das alle Menschen meines Alters hier und drüben, in der ganzen Welt, mit mir erlebt das meine Generation. Was werden unsere Väter tun, wenn wir einmal aufstehen

Die 90 geladenen Überlebenden des KZ Ravensbrück standen nicht im Zentrum des Interesses. Die Feier zum 70. Jahrestag der Befreiung verkam zur Polit-Farce   Hannah Rainer und Jakob Wischniowski, beide Studenten und beide vom ehrenamtlichen Helfer-Team, empfanden die Situation am Mittagstisch als zynisch (Spiegel-online, 25.04.15): Geholfen hatten sie bei der Gedenkfeier am vorigen Sonntag auf dem Gelände des ehemaligen KZs Ravensbrück. Gedacht wurde der Befreiung des Lagers vor 70 Jahren. Eingeladen neben den üblichen (verdächtigen) Ehrenträgern waren auch die wenigen ehemaligen Häftlinge, die heute noch am Leben sind, 90 an der Zahl. Insgesamt nahmen 1000 Gäste teil. Wir kennen die

Montag. Dass der AugenBlick zählt (oder das Vertrauen in den AugenBlick), ohne Pläneschmieden und Zukunftsgrübelei, das macht PM.