Kategorie: 2014

Sonntag. Florian, meine Mfg von B.N. nach Tübingen, zu den Neuzugestiegenen: Habt ihr was dagegen, die Känguru-Chroniken Teil zwei zu hören?, dann müsstet ihr’s sagen, den ersten Teil kennen wir anderen schon von der Herfahrt, und ich, ich hab den sogar schon zweimal gehört, kennt ihr überhaupt die Känguru-Chroniken? Nee? Die sind voll lustig, also, das ist so ein Typ, ein Autor, der wohnt in Berlin Kreuzberg, und eines Tages kommt sein Nachbar rüber, um sich Eier und Mehl und einen Herd auszuleihen, der ist eben ein Känguru, und das ist kommunistisch angehaucht, weil es mit seiner Mutti in der

Samstag, B.N. „Experten sprechen in einem solchen Fall vom ‚Historisieren‘ eines Stoffs: Man tritt einen Schritt zurück, der Dunst des Zeitgenössischen verzieht sich und erlaubt die kühlere Analyse, vorsichtig wird das Thema der hastigen Gegenwart entzogen.“ (Sebastian Fischer, Washington, Spiegel online 8. Mai 2014) Unspektakulär. Schließen sich Kapitel. Die einmal die Aura des Bedeutungsvollen hatten.

Ein Mann, der sich nicht erinnert. Ein Mann der sagt, ich will so bleiben wie ich bin. (Am besten für immer.) Ein Mann, der Gedichte aus Büchern abschreibt und dann verschenkt, als wären sie von ihm. Ein Mann, der sich daran und daran auch nicht erinnert. Ein Mann, der grinst, als er sich dann doch erinnert. Ein Mann der schweigt und mit den Schultern zuckt und schweigt und beklagt, man wisse doch rein gar nichts über ihn. (Ich bin zu gut für diese Welt!) Ein Mann, der sagt, was soll ich denn sagen. Ein Mann der weint, wenn er sich

Freitag. Ich habe meinen Chef gefragt. Unsere Daten werden auch alle gespeichert. Wo? Na, irgendwo in Stuttgart. Im Kultusministerium. Ach! Im Kultusministerium? Und wer kann da ran, an meine Daten im Kultusministerium? Ich jedenfalls nicht, sagt mein Chef. Dazu bräuchte er ein Passwort, das er nicht habe. Ob denn die Daten, wie im Bundestag, auch nach drei Monaten gelöscht werden?, frage ich. Sie können Ihren Verlauf selber löschen, sagt er. Aber dann müssen Sie im Löschaccount nochmal alles löschen, sonst kann man es wieder herstellen. Und wenn Sie was Verbotenes machen, dann nützt Ihnen auch das nichts. Dann holt die

Donnerstag. Wie bitte? Man denkt noch, sich verlesen zu haben, aber da steht es schwarz auf bildschirmgrau: Im Bundestag werden seit Jahren Daten gespeichert (http://www.spiegel.de/politik/deutschland/fall-edathy-unmut-ueber-interne-vorratsdatenspeicherung-im-bundestag-a-969541.html). Also die Daten unserer Bundestagsabgeordneten. Es ist die IT-Abteilung von Parlamentspräsident Lammert, die speichert. Alles, was die Abgeordneten schreiben und austauschen und auch, wo sie im weltweiten Netz surfen, ist dokumentiert. Der angebliche Grund für dieses mehr als befremdliche Verfahren: Man wolle technische Fehler korrigieren. Aha! Mein Name ist Hase und ich glaube alles. Wenn das der Grund nämlich wäre, dann wüssten die Abgeordneten ja wohl Bescheid und wären froh und dankbar, dass sich da

Montag. Kann passieren, dass dir einer irgendeine mehr oder weniger blöde Bemerkung / Botschaft zukommen lässt, und dir fällt es plötzlich wie Schuppen von den Augen. Jede Botschaft ist eben immer auch eine Selbstoffenbarung dessen, der sie ausspricht.

Sonntag. Ein Wochenende mit zusammen Einkaufen, Kochen (seit wann kann ich mit jemandem zusammen kochen?), Kneipen-Ranking (Kelter oder Meze), Diskussionen über Putin (sind Waffen und Kriege nicht total vorgestrig? Sollte Krieg sich nicht nur noch zwischen wütenden Männern im WeltWeitenNetz abspielen?, so jedenfalls meine Vorstellung), über den Unterschied zwischen Sekt und Prosecco, Ost- und Westvokabular, Design- und Ikeamöbeln und mit weiteren zielführenden Maßnahmen, die persönlichen Ost-West-Beziehungen zu intensivieren. PM’s blaue Augen: Ein offenes Meer.

Freitag. Tübingen ist schöne Welt – viel Grün, plätschernde Brunnen, freundliche Straßen, krasser Dialekt, unaggressive Taubenbeseitigung, Radfahrer und Fußgänger, die sich die Gehwege teilen (wobei die Radfahrer Helme tragen), ein Schloss, das über Fledermäuse wacht, ein Fluss, der Boote trägt und in der Sonne glitzert, Kinos, Theater, Straßenmusikanten von hoher Qualität und ein fröhlich grüßender Bürgermeister in Jogginghose. Joggt durch die Haaggasse. Die ist auch so. Spitzwegerisch. Trödel und Bücher hinter den Schaufenstern. Frisches Obst, gen- und giftfreies Gemüse in der Kornblume. Der Friseur steht vor der Tür und guckt die Straße hoch, und dann guckt er sie runter. Wo er

Donnerstag. „Heimat ist, was allen in die Kindheit scheint und worin noch niemand war.“ (Ernst Bloch) Nichtheimat also, nur eine Sehnsuchtsort: Wo gehöre ich hin? Wo ist meine Ladestation? Das Loch, das nie gefüllte … Sie haben einen großen Schaden genommen, sagt Dr. K., mein unermüdlicher Begleiter seit Monaten, so ernst, dass ich bis in meine alleeverklebtesten Schichten erschrecke. Ist mir gar nicht mehr so präsent, diese uralte Geschichte, murmle ich, ist doch Schnee von vorgestern. Und weiß schon, was er nun sagen wird. Ja ja, sagt er. Das macht er manchmal, so ganz wenige Worte, die einen Vorhang aufreißen,

Dienstag. Es gibt so Unternehmungen, da weißt du genau, es wird richtig unangenehm. Aber du musst da hingehen. Es gibt wirklich keinen Ausweg. So einen Termin habe ich gleich. Genauer: In einer Dreiviertelstunde. Der Ordner steckt schon in meiner Tasche. Da hilft es mir auch gar nichts, dass der in hellem Meerblau erstrahlt. Meerblau mit Sonnenglitzern. Karibik, ganz klar! Palmen, Strand, Wattewolken sind auch darauf zu sehen. Die wattigen Versprechen eines Fotodrucks. Hoffentlich fehlt nichts in den Unterlagen. Bestimmt fehlt was. War bisher immer so. Jedes Blatt dokumentiert eine andere Abscheulichkeit. Da ist der Drang, es einfach wegzuschmeißen, immens. Aber