Tage und Begegnungen

Dienstag. Jugendliche, die ihre Zeit investieren, um Texte zu schreiben, sind besonders. Sie bleiben eine Stunde länger, als sie – und ich – eigentlich müssten. Um 17 Uhr sind sie nämlich noch lange nicht fertig. Und bis dann alles aufgeräumt ist, kann es auch mal 19 Uhr werden. Das macht mir nichts aus. Ich mag meine Schreibwerkstatt. Ich freue mich, wenn sie über ein „grimmiges G“, über „Löcher in der Wand“, über „Schemen der Nacht“ und immer wieder über Tod und Selbstmord schreiben. Ihre Geschichten sind skurril bis abgefahren. Nie banal. Wir essen Kekse, trinken Heiße-Liebe-Tee, schreiben weiter, lesen uns

Montag. Ein Paar abgelatschte Treter, dahinter eine unversehrte Shopping Bag von Breuninger – Größe 39, hat jemand mit dickem Marker draufgeschrieben.Überall Haufen von Zeugs: Vor den Hauseingängen, auf den Bänken der Bushaltestellen, auf der Steinlach-Brücke in Tüten sortiert und ans Geländer gehängt: Leute, nehmt! Wir brauchen das nicht mehr.Ein gutes Gewissen ist das beste Ruhekissen. Und so funktionieren wir unsere Entrümpelungsaktionen, unseren Wohlstandsmüll, unser Doppelt- und Dreifach-Haben in Mildtätigkeit um. Ich erinnere mich gut an zwei, drei Fehlkäufe, die ich vor vielen Jahren heimlich in den Hauseingang einer Flüchtlingsfamilie gestellt habe, unter anderem eine teure Hose aus einer teuren Boutique,

Samstag,B.N. Nach B.N. zu fahren, in einem coronabedingt angenehm leeren Zug, von PM abgeholt zu werden und in ein warmes Haus mit liebevoll zubereitetem Abendbrot zu kommen, das ist schön. Eine Auszeit, um die Dauerstresssituation im „Amt“, die obernervigen Fortbildungen in Sachen Digitales Lernen, das Alleinsein kurz mal zu vergessen. Heute gehts weiter nach Köln zu meiner Lieblingsfamilie, die nun halbiert ist, und diesmal ist es die väterliche Hälfte. In meinem Gepäck sind Laternen und Stöcke, das ist mein Abendprogramm mit Mini-L.chen und Mini-T.chen. Aus der Traurigkeit das Bestmögliche machen und die eigene Traurigkeit wegdenken … Dranbleiben auch wenn es

Donnerstag. Nicht, dass sich in der Pandemie die Spreu vom Weizen groß unterscheiden würde. Vielmehr sind alle zusammen ein verstörter, dünnhäutiger Haufen. Der Coronagegner möchte den Maskenträger, der einen weiten Bogen um ihn schlägt, am liebsten erwürgen, während der Maskenträger sich den Coronagegner schon ans Beatmungsgerät fantasiert – da wo er hingehört, siech und sterbend.Corona trennt Familien, best friends, Arbeitsteams. Maria sitzt, die Maske demonstrativ unter der Nase tragend, im Schnittpunkt mehrerer böser Kolleg*innen-Blicke, die sie mit beseeltem Märtyrerlächeln erträgt. Ich ertrage das Maß ihrer Selbstauslieferung dagegen nicht. Mach mal Maske hoch!, sage ich zu ihr. Wie auf Befehl zieht

Dienstag. Wenn einer so lacht und sagt, ich bin wohl eher introvertiert, und auf seine Füße starrt und sich in den Schultern dreht und wieder so nett lacht, dann weiß ich, warum ich meine Arbeit mit Jugendlichen liebe. Sie sind einfach toll. Nicht unbedingt die, die kreischen und schreien und sich von morgens bis abends bemerkbar machen – okay, die haben auch was und fangen dich ein mit ihrem Charme – , sondern die stillen, die kein Geheimnis aus sich machen, aber trotzdem eins sind. Sie sind Elfen und Prinzessinnen und Pokerfaces und Könige, aber sie wissen es nicht. Sie

Sonntag. Manchmal tut es gut, über Essen oder Klamotten oder so zu schreiben, wenn die Gedanken seit Wochen und Monaten um nichts als Corona kreisen. Das ganz normale Leben wird zum Luxus. Samstag Abend also. PM hat eine Martinsgans mitgebracht, dazu gibt es Rotkraut und Thüringer Klöße. Wie gut, dass er so gut kochen kann – noch nie im Leben habe ich eine Gans gemacht. T. und E. sind da, ich schaue mir meinen Sohn an und mir wird warmumsherz. Da ist ein großes Ein-Verständnis. Noch viel schöner wäre es, wenn meine Tochter, meine liebe L., auch dabei wäre. Man

Samstag. In der Stille der Nacht bis halb vier korrigiert. Von Sonne und penatenblauem Himmel sanft geweckt. Mein Schlafanzugoberteil als Kombipartner zur superedlen Raffaello-Rossi-Hose entdeckt, die ich direkt schon bei Kleiderkreisel einstellen wollte – aus uralt mach neu. Schnell einkaufen, aufräumen, gleich kommt PM.

Donnerstag. … zwei Stunden rumeiern und nicht ins System reinkommen, während die Veranstaltung ohne dich läuft und läuft, das ist frustrierend und demütigend und du sitzt zerknüllt in der Ecke, als wenn einer Finnisch auf dich einredet, und die good Vibes versickern irgendwo in der Tastatur und die Zeit sowieso. Dein Leben ist an diesem Nachmittag übelst in Frage gestellt …

… von Michel Houellebecq (2015) ist ein Buch für Frauen. Ein Warnbuch, sozusagen: Nach der Regierungsübernahme durch islamische Parteien in den meisten europäischen Ländern werden die Frauen aus dem öffentlichen Leben getilgt. Sichtbar in Erscheinung treten nur noch die Männer, auf die ein gepampertes Dasein nach sehr klar definierten Regeln wartet. Die Frauen verschwinden in die Bedeutungslosigkeit von Küche und Bett. Sie werden nicht einmal von ihren Männern ausgewählt. Das Wählen des/der Ehepartner*innen gilt in der islamischen Gesellschaft als Relikt eines längst überwundenen Individualismus‘. Statt dessen übernehmen diese Arbeit erfahrene Ehestifterinnen, und alle sind’s zufrieden. Auch der Protagonist fügt sich